A certain moment, Hurricane se sentait mort, vide de l’intérieur, presque inutile. A certain moment, il se faisait chier. A se balader dans les rues, la tête vers le ciel, à bousculer des gens accidentellement sans s’excuser, à taxer des clopes à des inconnus pour éviter de se ruiner. Réfléchir à des choses idiotes, à trainer là ou il ne faut pas. A briser des gens, puis de tout recoller. Recommencer, encore et encore, et finir par croire que l’on joue avec le destin comme dans un putain de jeu-vidéo. Voilà, la psychologie de ce détraqué d’Hurricane. Dieu qu’il pourrait l’user à d’autres fins, certes, mais il était beaucoup trop paresseux. Ainsi, il avait pénétré dans les bas fonds de Green Grass, naturellement, comme le ferait le dernier des cons. Ce qu’il était. Il avait pénétré la zone, distrait, en quête d’un petit bar, pour pouvoir s’occuper. Non, monsieur ne boit pas, enfin presque. Car monsieur a des goûts de luxe qu’il se serait bien gardé, mais là, il n’en avait pas envie. Il ne voulait que s’asseoir, observer de plus près le malheur des gens, rêvasser devant le plafond insalubre ou la fenêtre mal nettoyée quand il frôlerait le torticoli. Lui, et sa clope et ses interminables cendres. Ce ne fût que lors qu’il partit au sanitaire et qu’il la croisa à la sortie. Aucun mot ne fût échanger, mais c’était déjà clair. Un sourire narquois s’étira sur les lèvres de la fille, ce n’est que lors qu’ils pénétrèrent dans les WC féminins, de sorte à ce qu’il soit tranquille. Et puis, les filles étaient espèce rare dans ce bar, ils ne seraient pas dérangés. Ça l’occuperait, ouais. Elle était plutôt jolie. Leur échange fût houleux, violent, sans pitié. Mais le geste était là ; ils avaient aimé, ça se voyait, mais personne ne le disait. Chose troublante, ils avaient les mêmes yeux, rougeâtre, attirant et effrayant. Hurricane avait ouvert brusquement la porte, et s’assit à même le sol, collé contre le lavabo, se recoiffant vite fait. La fillette, elle, remettait en place sa jarretière sur la lunette des toilettes, concentrée. Ça en jetait, c’était glamour. Et puis quelque chose traversa son esprit.

La chose était houleuse, floue, zarb. Comme son pouvoir qu’il qualifiait de « chose ». C’était étrange. Hurricane effleura son menton avec la paume de sa main, et soupira. Peut-être qu’il se trompait. Peut-être que c’était elle, la bâtarde de sa mère, qu’en savait-il. Il avait la poisse, ou il ne l’avait pas. C’était cinquante cinquante, comme disait affectueuse sa petite sœur avec un léger sourire aux lèvres. La garce. Il passa sa main sur sa nuque. D’habitude, il serait parti direct, et continuait sa vie, peinard. Sauf que là, il était dans la merde jusqu’au cou. Si c’était vrai. La blonde le regardait étrangement, pourquoi ? Il ne grimaçait pas, il n’avait pas l’air énervé, il avait une tête normale. Alors, il s’était redressé, s’appuyant sur le rebord du lavabo. Hurricane était dans un gouffre, un gouffre qui porte comme joli nom « inceste ».

« Quelle galère. » Avait-il murmuré, bizarrement.

Hurricane fit un geste assez déplacé, étrange chez lui. Il attrapa la main de la blonde, la forçant à le suivre. La blonde a d’ailleurs tenté de se défaire, mais elle s’arrêta, et se laissa faire, l’air de rien. On aurait dit des enfants, comme ça. C’est ainsi qu’ils atterrirent dans un putain de théâtre. Enfin, ça y ressemblait beaucoup. Hurricane avait lâché sa main, avant de s’avancer vers la scène, vieillit de plusieurs années.

« Et c’était le pied, qui plus est. »

La phrase était sortie comme ça. Il n’attendit pas la réponse de la blonde, et alla droit au but.

« Bon. Ta mère t’aurait pas dit que t’était pas sa vraie fille ? … Ou que ton père t’est dit que t’es une bâtarde, ou quelque chose comme ça ? »

Allez droit au but. Ou comment se faire tuer dix secondes plus tard.

Hurricane ne savait pas sur quelle personne, il était exactement tombé, mais la réponse ne devrait surement pas tarder, vu la portée de sa dernière phrase. Logique de demander à une inconnue - avec qui tu as profité pleinement - si elle sait qu'elle est une bâtarde. Normal, de le prononcer d'un ton détaché, comme si tu parlais de la météo. Logique n'est pas Hurricane. Con, irait beaucoup mieux plutôt. Ce dernier ne fit que fixer étrangement la blonde-rosée, avec sa réponse posée, sans que celle-ci en soit perturbée. Par réflexe, il plongea sa main dans sa chevelure d'albinos - qui lui donnait 3 fois son âge si l'on ne regardait pas son visage - et avança vers la scène, avant de se poser sur le vieux piano détraqué, qui avait quelques trous, surement dû à des balles de revolver. Pas sur le siège, sur le piano, de toute façon il ne savait pas en jouer. Il observa la silhouette féminine, circulée également avant de s’installer dans le théâtre délabré. Il prit un air légèrement offusqué devant l’appellation de « Vieux monsieur ». Il se pinça l’arrête du nez, avant d’articuler un sonore :

« Oh. Un peu de respect. J’ai beau voir une ou de rides sur ton visage, j'te traite pas de mamie. »

Une connaissance d’Hurricane aurait rit devant ses mots. Ne connaissant à peine la notion de respect, il le disait quand même. Il avait beau avoir vingt-six ans, il n’avait pas l’air vieux. Enfin, si l’on ne jetait pas un coup d’œil sur sa chevelure blanchâtre, ce n’était pas de sa faute, c’était de naissance après tout. Et elle parlait, l’autre, avec sa chevelure à la limite du blanc-argenté. Enfin, elle avait un point. Il avait bien demandé si elle était une bâtarde ou pas. Actuellement, il ne pouvait rien faire d’autres à part supposer et recevoir en échange. Enfin, voilà. Il était dans un sacré pétrin si c’était vrai, d’ailleurs, il se demanda toujours pourquoi il avait fini par entraîner la fille dans ce vieux théâtre. Il aurait pu faire – comme tout individu censé – lui demander directement dans les toilettes avant de se séparer, et de faire comme si de rien n’était. Mais Hurricane était Hurricane. Il compliquait toujours les situations, les envenimant parfois. L’air de rien, ça ne le gênait pas vraiment, enfin si. Quand il finissait avec une putain de blessure aussi grosse que le monde et que sa sœur, dès qu’elle s’en aperçoit, l’engueule comme si elle était sa mère. Il avait bien fait de ne rien lui, elle serait devenue complètement hystérique et la connaissant, elle irait n’importe où et ferait n’importe quoi. Et Hurricane aurait peur. Enfin, la dernière fois que cela était arrivé, c’était il y a trois ans. Ne s’attardant pas trop sur les détails, Hurricane lui répondit très franchement.

« Disons que je viens d’apprendre que j’avais une demi-sœur, par je ne sais quel moyen. … Et disons que tu ressembles un peu beaucoup à ma sœur… et à moi. »

Son regard dériva sur les côtés.

« Alors, je prend mes précautions, c’est-on jamais. »

Comme tout adulte insensé, il avait parlé droit au but, sans lésiner sur les détails, même s’il est du genre à aimer les choses « vagues ». M'enfin, le fait que la jeune fille ne réagisse pas vraiment tourné dans sa tête, encore et encore. Alors, il finit par accepter de satisfaire ce besoin qu'il n'avait même pas formulé en tête.

« T'es zarb de réagir comme ça. On te demande souvent si t'es une bâtarde, toi ? »