Katarina était dans un état d’agitation indéfinissable. Ce soir-là, tard, alors qu’elle trainait dans les rues avec son chien, elle était tombé sur un jeune homme (mais pouvait-on encore le qualifier d’homme ?) plutôt (très) mal en point. Elle ne savait pas ce qu’il avait prit (ne voulait pas réellement le savoir), mais elle l’avait ramassé dans un très sale état. Dans un état ou on préfère en général laisser les gens, et changer de trottoir. Mais Katarina savait trop ce qu’il arrivait à ces gens-là, et autant par compassion que par pitié, et également parce que le chien avait décidé de faire ami-ami avec le drogué à grand coups de langues, elle avait préféré le trainer jusqu'à chez elle. Rien que cela, elle l’avait déjà regretté. Avec sa carrure à mi-chemin entre l’adolescente anorexique et le moustique volontariste, ramener le jeune homme jusqu'à chez elle n’avait pas été une mince affaire. Autant vous dire que le monter jusqu’au troisième étage avait relevé du calvaire, et avouons qu’avoir un chien presque aussi gros qu’un poney l’avait bien aidé. Mieux vaut passer les détails, mais après avoir enfin réussit à monter le jeune homme sur le lit, la pauvre Katarina, qui exécrait tout contacts physique, en particulier avec les hommes, était en proie à une agitation totale, proche de la crise de nerf. Sa seule envie était de laisser le garçon là, de ne pas retourner dans cette chambre, quitte à le laisser crever là, car elle préférait savoir un cadavre sur son lit qu’un homme drogué.
Elle ne voulait pas retourner dans sa chambre. Elle marcha de long en large pendant au moins une demi-heure, puis retourna désespérément tous ses tiroirs à la recherche d’un paquet de cigarettes. Enfin elle le trouva, au fond d’un obscur tiroir. Installée à une fenêtre, elle en tira de longues bouffées, la tenant du bout de ses doigts un peu tremblants. Doucement, elle envoyait les volutes de fumée au dehors, vers les étoiles.
Ce ne fût que lorsqu’elle eu fumé la cigarette jusqu’au mégot, et envoyé les cendres dans la petite cour intérieur du bâtiment qu’elle se rendit compte qu’elle n’avait jamais fumé de toute sa vie. Stupéfaite, elle regarda ses doigts, qui de fait, se remirent à trembler. Enervée contre elle même et contre l’imbécile heureux qui cuvait ses substances bizarres sur son lit, ainsi que contre beaucoup d’autres choses, elle décida d’aller se calmer les nerfs à l’air frais. Sèchement, elle appela son chien, et entama une seconde balade nocturne, en se promettant cette fois ci de ne pas ramasser de semi-cadavre sur le bord de la route. Pourquoi, mais pourquoi donc n’avait-elle pas simplement songé à appeler une ambulance. Etait-elle belle et bien la Katarina qui savait garder la tête froide ? Elle en doutait un peu.

Longtemps, elle parcouru toutes sortes de rues, découvrit des ruelles au hasard, fit des détours tous plus longs les uns que les autres pour ne pas rentrer. Comme lorsqu’elle était petite, et qu’elle ne pouvait pas rentrer à cause d’un client de sa mère trop alcoolisé. Elle s’installa dans un petit parc où elle passa sans doute plusieurs heures à lancer un bâton à son chien. Jusqu'à ce qu’elle ne sentent plus aucune partie de son corps, jusqu'à ce que le gros chien lui-même fût fatigué d’aller chercher ce bout de bois, lui qui était pourtant si endurant.
Alors seulement, et doucement, elle reprit le chemin de son appartement, qu’elle ne pouvait tout de même pas abandonner à l’imbécile qui y séjournait.
En tournant la poignée de sa porte, elle avait l’espoir qu’il serait parti de lui-même. En entrant dans la pièce à vivre, son espoir s’envola en constatant qu’il manquait une pomme. Oui, juste une pomme. Mais Katarina était assez organisée pour détecter ce genre de chose pourtant minime. Chez elle tout était à sa place, et pas ailleurs. Cela expliquait d’ailleurs en partie qu’elle ai mis un certains temps à trouver un paquet de cigarette. Sans doute faisait-il partie de toute une panoplie d’objets inutiles qu’elle avait récupérés à la mort de sa mère. Ne sachant pas quoi en faire, tous s’étaient fait oublier au fond d’un tiroir.

Katarina se résolut à aller vérifier dans la chambre si tout était en ordre, et si aucun cadavre ne salissait le plancher. La main sur la poignée, elle se ravisa. Elle prit une feuille et un stylo, puis revint vers la porte, à laquelle elle frappa. Toutefois, étant chez elle, elle n’attendait pas exactement de réponse.
— Merci beaucoup, euh. Ton nom. Et. Ton lit est confortable.
Bref au moins il était –presque- poli. Avant de lui répondre, Katarina pris soin de renverser le cadre photo, de sorte que le sous-verre soit face au bois de la commode. C’était une photo de jeunesse de sa mère, et autant dire que ce genre de détail privé ne concernait guère le drogué.
Avec son regard de femme-enfant-rapace, elle le dévisage. Rien de bien exceptionnel. Brun, avec la figure du drogué, à un tel point que c’est limite si ça se sent pas au nez.
« Lénina Tamplin. Pour le lit je le savais déjà, c’est le mien à la base. »
Avec la voix froide et cassante qui la caractérise dans ses mauvais jours, quand elle à affaire à une personne qui lui semble…indigne. Le mensonge, ça la gène pas. Il n’a pas à savoir qui elle est. D’ailleurs elle dit ça avec un naturel indiscutable.
« par contre il va falloir qu’on s’explique parce que nul n’est supposé ignorer la loi, et que la loi dit que la drogue, c’est dangereux et interdit. Nom et prénoms. »
Elle prend bien en main son stylo, lève vers lui ces yeux dénués de sentiments, qui contrastent si fort avec son corps de pauvre gosse maladive. Elle a cette vois cassante comme une barre d’acier qui romps sous le gel.
Il y en a qui ont de la chance, d’autres qui n’en n’ont pas. Lui n’en a définitivement pas.

C’est totalement insupportable. Est-ce de la provocation, de l’ignorance, ou de la bêtise ? Efface ce sourire de ton visage, il n’est pas de circonstance.
Katarina n’aime pas ne pas être prise au sérieux. Elle laisse s’installer ce jeu de regard, car c’est un jeu auquel elle sait jouer. C’est même un jeu auquel elle a l’habitude de gagner. Longtemps, ils sont là, comme deux chiens de faïence, à se regarder inutilement. Je te vois, tu me vois. Pourras-tu lire en moi ? Non, non car elle y fait bien attention. Ce qu’elle lui montre, ce sont ces yeux là, ceux qui font dire à beaucoup qu’elle est insensible. Peut-être même qu’ils ont raison lorsqu’ils le disent.
Soit gentil et baisse les yeux, tu ne comprendras pas la gravité de ta situation en me regardant ainsi. Baisse les yeux car je n’ai rien à t’apprendre. Et puis non, il ne les baisse pas. Katarina elle n’aime pas ça. Elle a l’habitude d’avoir de l’autorité sur les personnes qui l’entoure. Le jeune homme, là, il lui échappe totalement. Chaque minute qui passe la rend plus nerveuse. Elle en tremble. Trois fois rien, juste un léger tremblement dans le petit doigt droit, mais c’est déjà tellement plus que d’habitude. Mais ou est donc la femme si sûre d’elle ?

Il détourne le regard, elle, elle est trop perturbée pour réagir vite, il s’est approché d’elle, et lui tapote la tête en disant quelque chose. Elle ne sait pas quoi, une seule pensée arrive, tout son corps et toute son attention sont tendus vers un seul but : se dégager, éviter le contact. Elle est trop, beaucoup trop tendue pour supporter le moindre contact physique, surtout avec un homme. Ce n’est pas avec un sursaut mais avec un spasme qu’elle soustrait son corps aux mains du jeune homme. Elle fait quelque pas en arrière pour creuser l’espace avec le garçon, et même si elle se tient bien droite, elle a les jambes en coton.
Ses mots finissent pas l’atteindre. Jolie fille, prendre des risques… Il ne la prend pas au sérieux, il ne la croit pas. Pourquoi ? Katarina ne comprend pas, parce que d’habitude, avec son attitude si froide et insensible, elle intimide, elle se fait haïr, bref, elle fait oublier son apparence chétive. Réussir à faire peur, c’est sa revanche personnelle. Sa revanche sur son corps, sa revanche sur sa vie, sa revanche sur la société. Parce que peu importe ce que la vie à fait d’elle, elle réussit à se faire respecter, même si elle vient des bas-fonds, même si elle ne dépasse pas le mètre cinquante. Avoir quelqu’un qui la prend pour une petite fille en face, c’est comme avoir une arme sans chargeur. Pourquoi ne peut-il pas se rendre compte de sa situation ?

Et puis elle ne peut pas faire grand-chose d’autre, alors elle continue à lui répondre avec la froideur d’un iceberg, avec une voix cassante et dénuée de sentiments, plus impitoyable que la lame de la guillotine lorsqu’elle tombe sur le cou du condamné.
« Peu importe pour les risques, sache que la non assistance à personne en danger est un crime. Aucun citoyen n’a le droit d’en laisser un autre dans une situation qui présente un danger lorsqu’il peut faire quelque chose. »
Elle récitait presque un texte de loi. Voilà, voilà, je t’ai ramassé pour être conforme à la loi, pas par charité, pas par compassion, pas même par pitié. En vérité elle n’a pas pensé à cela en l’aidant. Elle a pensé au cri déchirant d’une mère, qu’elle a entendu il y a longtemps de cela. Elle a pensé « quel âge a-t-il ? ». Elle a pensé à ces ombres au coin de la rue. Elle poursuit, comme pour se convaincre elle-même :
« Je ne suis pas juge, seule la loi peut décider de ton sort suivant la gravité de tes actions. En te laissant dans une situation dangereuse je t’infligeais une peine que je n’avais pas le pouvoir de décider. »
Sa voix est froide et posée. Tu vois ? Tu vois bien que je ne suis pas juste une personne naïve et charitable.

Mais il continue, continue, continue à parler. La courbette et le clin d’œil, c’est plus perturbant que tout au monde, c’est beaucoup trop familier, absolument pas sérieux. Ça y est, Katarina a toute la main qui tremble. Elle pose la feuille et cache sa main derrière son dos, pour pas que ça se voit. Ce n’est pas un tremblement fort. Peut être même qu’une fois débarrassée de la feuille, ça ne se voit plus du tout. Mais du coup, quand il lui donne enfin son nom, elle ne peut pas l’écrire. Tant pis, elle tâchera de le retenir. Ether Empohlam. Elle entend un curieux écho dans un coin de son esprit. Casier judiciaire ?
En attendant, elle garde partout ailleurs une contenance parfaite. Plus que jamais, elle ressemble à un prédateur. Sa voix elle-même réussit à être posée.
« Il en faudra plus pour me convaincre que tu ne te drogues pas » dit-elle en regardant le visage ravagé du jeune homme. 18 ans ? Peut-être moins. Jurez moi que non, ce serait trop horrible. « Et aussi, médicinal ou pas, le tout est de pouvoir présenter l’ordonnance qui va avec. Le problème réside aussi dans le fait que tu étais dans un espace public. Ton cas entre donc dans une affaire de santé publique, et de toute façon, aucun médecin responsable ne laisse un patient livré à lui-même avec des substances du genre. Alors tu vas aussi me donner le nom de la personne qui t’a prescrit ça. »

Elle n’espère pas vraiment qu’il lui dise aussi facilement. Mais elle finira par le savoir. En attendant, elle décoche un regard de charognard au garçon.
« En espérant que tu commences à me prendre au sérieux. »C’est presque une gamine en train de dire « t’as vu comme je suis forte », mais elle s’en fiche, elle veut qu’il arrête de la voir comme une petite fille.

Masturbation. Quelle horreur. Ne me parles pas de ta vie sexuelle, je ne veux rien savoir. Katarina se mort la lèvre et fronce le nez, dégoutée. Elle a devant les yeux les images de ces hommes, qui venaient voir sa mère le soir, et qui n’étaient jamais les mêmes, et qui la dégoutaient tous plus les uns que les autres. Elle a presque la nausée. Pourquoi fallait-il qu’il parle de ça ? Elle ne veut même pas y penser, ne veut plus le regarder. Surtout ne pas imaginer aussi. Elle se recule encore, pour être bien sûr de ne pas être à sa portée, comme si il était soudain devenu un tas d’ordure.
Non décidément, il ne la prendra pas au sérieux. Et ça se voit. Il continue à rire de ce qu’elle dit, encore et toujours. Sérieusement, c’est pas possible, il en a encore dans le sang, il a pas remis les pieds par terre. Il la prend pour une gamine, mais Katarina n’a pas l’intention de lui dire son âge. Ça ne le concerne pas, et puis il ne la croirait pas. Pour lui prouver, il faudrait montrer un papier d’identité sur lequel est noté noir sur blanc JONES Katarina. Et puis c’est une question de fierté, elle n’a pas à prouver quoi que ce soit à ce type. Mais ça fait mal, d’être considérée comme ça. Parce qu’elle n’est qu’un corps avec une carrure de moustique anorexique, sans force. A quoi équivaut son rang de lieutenant ?

Elle à 12 ans, elle est roulée en boule sous ses couvertures. Elle a les larmes aux yeux et se bouche les oreilles. Recroquevillée comme un petit animal à l’agonie, elle tremble si fort que ses genoux heurtent sans arrêt son menton.

Ça fait mal, ça fait mal de se dire qu’elle n’est pas grand-chose de plus que cette petite fille là. Et puis lui c’est juste un grand garçon qui se moque. Aucune importance, elle l’aura. Le prochain arrêt de ce ‘grand garçon’, c’est la garde à vue, parce que finalement ce n’est pas avec des sourires qu’il va détruire son grade. C’est ce qu’elle essaye de se dire, car après tout, quelle autre issue y a-t-il ? Sa force ne réside pas dans son physique, mais plutôt dans le petit revolver à sa cheville. Evidemment qu’elle l’a sur elle, jamais elle ne se promènerait désarmée avec un inconnu chez elle, elle est trop parano pour ça. Et puis il y a aussi le chien à côté. Assez gros pour faire peur à n’importe qui, mais en même temps, il n’est pas un chien des forces armées, mais juste un animal de compagnie. Pas moyen qu’elle lui demande d’attaquer. Mais pour le moment, elle est toujours perturbée qu’il échappe tant à son autorité. Elle se sent ébranlée.

« Je n’ai pas l’habitude d’avoir des amis drogués. Et encore moins d’écouter leurs conseils.» pour le coup la voix n’est pas froide mais méchante. Parce que ça l’énerve de dire ça. Et Ultaer, c’est quoi ? C’est pas un ami peut-être ? C’est pas un drogué peut-être ? D’accord, on oublie Ultaer, la situation était différente. Non, en fait c’était exactement la même. De toute façon il est son talon d’achille, sa contradiction la plus douloureuse.

De quoi, de qui ? Etre mignonne ? Et puis quoi encore ? Personne n’en a moins besoin qu’elle.
« Je te laisse trois minutes pour comprendre l’inutilité de ce que tu viens de dire, le temps d’un coup de téléphone. » A la police. Ou le grand retour de la voix de marbre. Mais pour atteindre le téléphone, il faut sortir de la pièce, pour sortir de la pièce, il faut passer à côté du jeune homme. Même pas envie. Masturbation. Quelle horreur, sort toi ça de la tête.
Et un pas en avant, un. Et cette main qui n’a pas cessé de trembler, cachée derrière son dos.